by Dana Ibero
Flavia wasn’t a big fan of bars. Her friends were always urging her to go out, but she didn’t like it, especially not the bar that had recently been renovated in downtown Quilmes. For some reason, it gave her a bad vibe. And not because the place was ugly, but because it was aesthetically pleasing. Too aesthetically pleasing for her taste.
“It’s just that you prefer neighborhood places,” her frustrated friend told her as they tried to get inside. Flavia rolled her eyes, and out of the corner of her left eye she noticed a peculiar light emanating from the other people’s presence, from their eyes, from their aura. What was happening?
The blaring music was pop, and Flavia couldn’t really hear her friend sitting next to her — which made sense, in a way. They were there to have fun, to dance, to have a drink. The drinks had exotic names, but she felt nauseous, as if she’d overeaten when in reality her stomach was empty. At one point, she lost sight of her friend, who had probably gone to the smoking area. She didn’t smoke anymore. She’d quit a while back. It was in her early teens when she smoked a lot, when she shouldn’t have, if she didn’t want a terrible cough in old age.
Her stilettos were falling apart. She didn’t even know why she’d put them on. Flavia wasn’t just some girl from the neighborhood, okay? She liked glitter and colorful clothes. It was strange that her shoes were coming apart; they weren’t old, not by a long shot. She looked around when, for some reason, the tables emptied and most people rushed to the center of the dance floor, or what you could call a dance floor. It really wasn’t a very big bar.
Suddenly, someone screamed, and Flavia rushed over. She was a nurse, and even though she wasn’t on duty, she could never ignore calls for help. Her friend would say she should enjoy life more, but when death and despair invade you in hospital wards, it was truly impossible to shake off that hospital smell, that smell that screamed “medical staff.”
After bumping into so many people, she noticed a girl in the center of the “track” hunched over someone else. That someone else was laughing. Two young, charismatic girls. One of them had blood on her hands, but everyone around them was frozen.
“Are you okay?” Flavia asked, alarmed, after seeing the blood on the floor. It was viscous and red, too red to be normal. The girl moved her hair to the side and looked at her incredulously. “It’s a ritual. Didn’t you know?”
Flavia raised an eyebrow and felt everyone’s eyes on her. “No, what ritual? You’re bleeding out.”
The other woman clicked her tongue and shook her head slowly. The woman on the floor stood up; she could see the neckline of her top covered in blood that was somehow seeping from her neck. Bizarre. Maybe it was a game, she thought.
“No, silly. It happens every Saturday. We choose a victim in this bar, and we take a little of the other person’s blood. It’s all consensual, sweetheart.”
Flavia really didn’t understand. She had seen and felt crazy things — she was a healthcare worker, for crying out loud. For a moment she thought nothing else could terrify her, but the situation before her was almost comical.
“What’s your name? Do you want to be next? I’m Maria.”
When Maria spoke, two sharp, white fangs peeked out from her violet lips, as if they were fake. But they were real. Her mouth was black with blood, a little trickling from the corner of her lips. Flavia quickly denied it, and withdrew from the scene with a pounding heart, trying to find her friend.
The scene dissipated from one moment to another, and everyone continued dancing around her. Their bodies moved strangely, as if possessed by something or someone. She went to the bathroom to take off her heels, call her friend, and leave. She wasn’t high. She couldn’t be; she hadn’t taken anything. She counted to ten and realized she was still conscious. She checked her pulse, which was obviously racing because of what had happened. The bathroom had no mirrors, and for some strange reason, no one was there. Bar bathrooms were always packed.
In one of the cubicles, she heard a noise, so she crept closer. Flavia knocked on the door and heard a growl. A growl that wasn’t human. However, Maria opened the door with a smile, and her violet-painted lips smiled back.
Her friend was there. Micaela was on the floor, her hair obscuring her face. Flavia pushed Maria aside. Wasn’t she the same one who had been “drinking” blood just seconds before? She helped Micaela up from the floor, and Micaela smiled at her as if nothing had happened. Her friend was unharmed. Nevertheless, she led her away while Maria watched from behind, also smiling mockingly.
“It was a joke, silly. We don’t do rituals.”
She didn’t care about her words — they left the bathroom together, though Micaela was strangely quiet. People were chatting as if nothing was out of the ordinary, laughing, but Flavia could feel their eyes on them, could feel them being pulled away from the rest.
They left the bar behind them when they came out, and strangely it was already daylight. Flavia thought it was odd, since at most only an hour had passed.
“See, friend, you ended up coming with me and having a blast. It’s like six in the morning,” Micaela said brightly, and brushed her hair aside. Her hair was dark and heavy. It reached her waist. When she tied it up, Flavia noticed two tiny dots on her neck. However, before she could say anything, Micaela laughed loudly and ran ahead of her.
After that, she looked at her feet. She was wearing her stilettos. They weren’t broken. And Micaela was far away, unreachable. The mocking smile of Maria invaded her dreams during the night, like she was looking out for her, like she was going to find her.
*
STILLETO CUADRADO
A Flavia no le entusiasmaban los bares. Sus amigas siempre la empujaban a salir, pero no le gustaba; mucho menos ese bar que habían reformado hacía poco en el centro de Quilmes. Por algún motivo, le daba mala espina. Y no porque el lugar fuera feo, sino al contrario: porque era estéticamente bonito. Demasiado bonito para su gusto.
—Lo que pasa es que vos preferís los lugares de barrio —le dijo su amiga, frustrada, mientras intentaban entrar.
Flavia puso los ojos en blanco y, por el rabillo del ojo izquierdo, notó una luz extraña que emanaba de la presencia de los demás, de sus ojos, de su aura. ¿Qué estaba pasando?
La música sonaba fuerte, era pop, y Flavia casi no podía escuchar a su amiga sentada al lado —algo que tenía sentido, en cierto modo. Habían ido a divertirse, a bailar, a tomar algo. Los tragos tenían nombres exóticos, pero ella sentía náuseas, como si hubiera comido de más cuando en realidad tenía el estómago vacío. En un momento perdió de vista a su amiga, que probablemente se había ido al patio de fumadores. Ella ya no fumaba. Lo había dejado hacía tiempo. Fumaba mucho de adolescente, cuando no debía, si es que no quería terminar con una tos terrible en la vejez.
Sus stilettos se estaban rompiendo. Ni siquiera sabía por qué se los había puesto. Flavia no era cualquier piba de barrio, ¿okey? A ella le gustaba el glitter y la ropa con colores. Era raro que se le rompieran los zapatos; no eran viejos, ni cerca. Miró alrededor cuando, por algún motivo, las mesas se vaciaron y la mayoría de la gente se amontonó en el centro de la pista —o lo que se podía llamar pista. En realidad, no era un bar muy grande.
De pronto alguien gritó y Flavia salió corriendo. Era enfermera y, aunque no estaba de guardia, nunca podía ignorar un pedido de auxilio. Su amiga le decía que tenía que disfrutar más de la vida, pero cuando la muerte y la desesperación te invaden en las salas del hospital, era realmente imposible sacarse de encima ese olor a hospital, ese olor que gritaba “personal de salud”.
Después de chocarse con un montón de gente, vio a una chica en el centro de la “pista”, agachada sobre otra. La otra se reía. Dos chicas jóvenes, carismáticas. Una tenía las manos manchadas de sangre, pero todos a su alrededor estaban congelados.
—¿Estás bien? —preguntó Flavia, alarmada, al ver la sangre en el piso.
Era viscosa y roja, demasiado roja para ser normal. La chica se corrió el pelo a un costado y la miró con incredulidad.
—Es un ritual. ¿No sabías?
Flavia levantó una ceja y sintió todas las miradas encima.
—No, ¿qué ritual? Te estás desangrando.
La otra mujer chasqueó la lengua y negó con la cabeza despacio. La que estaba en el piso se levantó; se le veía el escote del top cubierto de sangre que, de alguna forma, le brotaba del cuello. Bizarro. Tal vez era un juego, pensó.
—No, boluda. Pasa todos los sábados. Elegimos a una víctima en este bar y le sacamos un poco de sangre a la otra persona. Es todo consensuado, amor.
Flavia no entendía nada. Había visto y sentido cosas de locos —era trabajadora de la salud, por favor. Por un momento creyó que ya nada podía darle miedo, pero la situación que tenía enfrente era casi cómica.
—¿Cómo te llamás? ¿Querés ser la próxima? Yo soy María.
Cuando María habló, dos colmillos blancos y filosos le asomaron entre los labios violetas, como si fueran de juguete. Pero eran reales. Tenía la boca negra de sangre, y un hilito le caía por la comisura. Flavia negó rápido y se alejó de la escena con el corazón a mil, intentando encontrar a su amiga.
La escena se disipó de un momento a otro y todos siguieron bailando alrededor. Sus cuerpos se movían raro, como poseídos por algo o alguien. Fue al baño para sacarse los tacos, llamar a su amiga e irse. No estaba drogada. No podía estarlo; no había tomado nada. Contó hasta diez y se dio cuenta de que seguía consciente. Se tomó el pulso, que obviamente latía rápido por lo que acababa de pasar. El baño no tenía espejos y, por algún motivo extraño, no había nadie. Los baños de los bares siempre estaban llenos.
En uno de los cubículos escuchó un ruido y se acercó despacio. Flavia golpeó la puerta y oyó un gruñido. Un gruñido que no era humano. Sin embargo, María abrió la puerta con una sonrisa, y sus labios pintados de violeta le devolvieron el gesto.
Su amiga estaba ahí. Micaela estaba en el piso, con el pelo tapándole la cara. Flavia empujó a María a un costado. ¿No era la misma que segundos antes estaba “tomando” sangre? Ayudó a Micaela a levantarse, y Micaela le sonrió como si no hubiera pasado nada. Su amiga estaba ilesa. Aun así, se la llevó, mientras María miraba desde atrás, sonriendo también con burla.
—Era un chiste, boluda. No hacemos rituales.
A Flavia no le importaron sus palabras —salieron del baño juntas, aunque Micaela estaba extrañamente callada. La gente charlaba como si nada raro estuviera pasando, se reía, pero Flavia podía sentir las miradas encima, podía sentir cómo las apartaban del resto.
Dejaron el bar atrás cuando salieron y, raramente, ya era de día. A Flavia le pareció extraño, porque a lo sumo había pasado una hora.
—¿Viste, amiga? Al final viniste conmigo y la pasaste bomba. Son como las seis de la mañana —dijo Micaela, alegre, y se corrió el pelo a un costado.
Tenía el pelo oscuro y pesado. Le llegaba a la cintura. Cuando se lo ató, Flavia notó dos puntitos diminutos en el cuello. Sin embargo, antes de que pudiera decir nada, Micaela soltó una carcajada y se adelantó corriendo.
Después de eso, se miró los pies. Tenía puestos los stilettos. No estaban rotos. Y Micaela ya estaba lejos, inalcanzable. La sonrisa burlona de María le invadió los sueños esa noche, como si la estuviera vigilando, como si fuera a encontrarla.
Mi nombre es Dana, soy de Quilmes, estoy estudiando actualmente una carrera de Trabajo Social que de alguna manera me sirve también para repensar mi escritura. Hace años atrás hice la carrera de Letras, pero no la finalicé. Sin embargo, desde que soy pequeña adoro escribir y ahora lo vinculo con temas sociales y políticos. Mis géneros favoritos son terror/ciencia ficción.
