por Daniela Ledesma Raya
Hay objetos que desaparecen
sin hacer ruido:
una llave que ya no abre,
un reloj que olvida el pulso.
Algunas luces aprendieron
a no encenderse del todo,
más por costumbre
que por ausencia.
Así se fue cierta música.
No sé en qué esquina del día
dejó de sonar,
solo sé que el aire
ya no la recuerda.
Antes, algunas cosas
sabían mi nombre
sin necesidad de decirlo.
Hoy todo es correcto,
pero nada es cercano.
No hay ruinas,
solo habitaciones ordenadas
donde algo tibio
no vuelve a asentarse.
Tal vez no se perdió,
tal vez aprendió otro idioma
y yo me quedé
escuchando el antiguo.
Daniela cursa el segundo semestre de la licenciatura en Ciencias Teológicas en la Universidad Iberoamericana. Su formación se orienta al estudio riguroso de la tradición cristiana, el pensamiento teológico y el diálogo con la realidad contemporánea. Interesada en la relación entre fe, cultura e historia. Concibe la teología como un ejercicio intelectual que exige profundidad crítica y compromiso ético.
