Extranjero en sí mismo (I)
No sabe quién es. No sabe
decirse en la niebla quieta
que domina el pantano. No sabe
si tuvo madre, si tuvo padre.
Sólo recuerda una pirámide de hierba
frecuentada por los pájaros.
No sabe quién es. No sabe
hacer de su cuerpo un refugio
que resista el día, la noche. No sabe
si la tierra fluye, si el agua hospeda.
Sólo retiene una nota de campana
entre sus labios de ceniza.
No sabe quién es. No sabe
distinguir el yo del otro. Extranjero
en sí mismo, la confusión es ley
y destino.
Del libro Poemas del extranjero
Calle de barro
La calle de barro no lleva a ningún lado.
Es un casco de barco detenido bajo los cántaros de sol;
una guitarra que habla un lenguaje olvidado, puro;
un animal cansado con deseos de nube.
La calle de barro es identidad replegada.
La calle de barro no tiene tiempo.
Es un inmutable testimonio de insectos ambarinos;
una persistencia de pozos como profundas ojeras;
un olor a incienso de templos profanos.
La calle de barro es identidad sin nombre.
La calle de barro no esconde reverso.
Es un tajo de hembra fértil a la voluntad del trueno;
una cabellera desordenada que interpreta al viento;
un altar sostenido por rojas plegarias.
La calle de barro es identidad irrefutable.
La calle de barro, presencia
entre los espejismos que no terminan de arder.
Del libro Poemas del extranjero
Precipicio
En la mirada del enfermo
que ha aprendido lo necesario;
en las huellas, en los brazos
del consumidor de savia transparente;
en la voz del que ha elegido
el abandono de las vías al atardecer.
Luz fracturada,
universos de polen mezclándose unos con otros.
En el vientre de las nubes
que se guardan el olor de la lluvia;
en la quietud de los campos
que le roban las cicatrices al alba;
en el transcurrir de los ríos
que remontan otoños sin pausa.
Luz fracturada,
brasas perennes como orbes dispersos hacia la vastedad.
En los pasos del niño
que ha dejado de creer en la magia;
en la boca de la prostituta
que aún espera un relámpago plateado;
en el pecho del solitario
que reniega de las bahías, las montañas.
Luz fracturada,
aspas erráticas tajeando las cortinas ciertas.
Donde la danza dionisíaca se recrea y surgen
los cuerpos púrpura.
Del libro Poemas del extranjero: Proyecto Hybris Ediciones, 2026.
Leandro nació en 1978, en la ciudad de La Plata, provincia de Buenos Aires, Argentina, donde reside. Profesor de Lengua y Literatura. Corrector Literario egresado de la Fundación Litterae. Obtuvo la Diplomatura Internacional para Correctores de Textos. Poemarios publicados: Caídas sobre caídas (2001), Postales anacrónicas (2007), El reino paralelo (2013), Mitología de la noche (2018), Kurt Cobain, el hombre que tomó el desvío (2022) y Poemas del extranjero (2026).
